martes, 30 de diciembre de 2008

GENOCIDIO EN PALESTINA


Hija mía veo hoy al mundo romperse ha pedazos
Y me asusta saber que este es el mundo, del cual nos jactamos
Este el mundo del cual reímos,
Este el mundo del que decimos moderno.
Este es el mundo que heredamos.

Nos hurga la noticia de un lugar llamado Palestina
Todos en pedazos,
Y la noticia trae a mí, imágenes de hombres sollozando
Hombres rotos en tramos y te percibo jugando, riendo.
Sin entender nada mi linda princesa.
Nada de esas madres tiradas al suelo,
Llorando, gritando, mirando al cielo
Al único cielo, buscando consuelo.
Nada de esos niños que tienen tu mirada
Interrumpidas no tanto por las bombas
Sino por el cómplice silencio.

Pero me levanto contagiado de tu mirada inocente
Y colérico de tanta infamia
expongo:
Aun hay gente buena.
Aun hay locos héroes.
Aun hay poema.
Aun estas tú
Aun erguida esta Palestina.
Aun hay hombres que hablan hasta el borde de la hazaña
Cuando sus hermanos callan hasta el abismo de la vergüenza.

Y si aun cayera Palestina
Si aun el mundo le daría la espalda
Si devastado dejarían sus granjas
Sembrados de trémulos cadáveres
Espérenme que listo estoy
Para ofrendar lo único que poseo:
Mi vida.
Espérame Palestina.

lunes, 29 de diciembre de 2008

Jugando

con sello restringido,
Ensayo mi discurso.
Juego con palabras ávidas de tanto rodar
Y expongo lo aun no aprendido del adiós.
Para gritarte, golpearte y odiarte para que sigas viviendo
Con el atroz movimiento de lo violento
Que es la amarga substancia de lo vivido.

miércoles, 3 de diciembre de 2008

Y SOLO QUEDA CALLAR




La noche es triste
Y estoy solo
Las paredes se resiste ha irse.
Si estuvieras aquí…
Si el oxigeno de tu piel ostentaría mi vida,
Huiríamos de todo,
Abandonaríamos la muerte que espía.
Degollaríamos con nuestras manos a la pena que sujeta

Pero…

¿Dónde estas ?
Aquí todo es calcinante
En las noches me quiebro y me arraso
Para volver a labrarme por la mañana
Y prolongar con la rutina de extrañarte; de llamarte;
De sugerir tú nombre, de escrutar tu risa como un demente
Y solo tu recuerdo
Cual ave violenta se posa en la garganta.
Y solo queda callar
Y solo queda callar…

domingo, 30 de noviembre de 2008

DE OFICIO











Por los que lucharon en vano, por la igualdad de nuestra miseria,
Por los que predijeron la caída de babilonia y se equivocaron,
Hoy se levanta mas erguido y mas violento que nunca.
Por los revolucionarios de saco y corbata que adulan al patrón,
Por los que cayeron en combate.
Por la traición de no morir en pie
Por la prisión y su tiempo paralítico.
Por la violencia y su débil mentira.
Por las drogas y su profunda oscuridad
Por la ignorancia y su velo de ternura
Por la mentira que arrastra
Por la verdad sustituida
Por el fracaso del primer amor
Por el laurel de la injusticia
No nos quedo otro oficio… mas que la poesía.

lunes, 3 de noviembre de 2008

SABADO CUALQUIERA



Blanca. Esta mañana tu recuerdo me asechó como un fantasma.
Devi asustarme. Como suelo asustarme con los recuerdos que me dañan.
Pero no.
Te seguí. Trate de decirte que te quedaras.
Pero la tiniebla de tu ausencia me abrazo, hasta quemarme.
Entendí entonces que era el olvido lo que me despertó muy de día.
Pero rehúse a tal hecho, ya que no fuiste en mi vida mas que una noche de un sábado cualquiera.
Y no tenía razón la tristeza, no había argumento para la pena.
Entonces. ¿Qué era lo que pasaba esa mañana?
Fue tu luz, y la armonía de tus ademanes al bailar. Y esa sonrisa
Que solo mi muerte a de olvidar
Que me robo y me despojo de mí.
Forjándome a creer que era otro. Y que era el mas feliz….
Vana costumbre la mía creerme que no soy cualquiera
Y mírame pues, através de ti.
Que solo fui para ti. Una noche de un sábado cualquiera…

Y ahora que te escribo
Mi alma se pregunta:
Donde te llevan tus pasos que no son los míos
Maldito el camino que me niega encontrarte
Maldita las horas que no llevan tus encantos
Maldita la música que más no lleva tu dulzura



RENUNCIAR A TI POESIA


Quiero renunciar a ti poesía
A tu paso sangriento
A tu alma de pájaro
A tu muerte asustada

No quiero verte más poesía
No quiero más tu danza que me ahoga
Quiero marchar como los demás:
Sin pies en las esquinas,
Sin pasos en las celdas.

No quiero verte más poesía
Aléjate profanadora de mi alma
Aléjate por favor
Huye de mí.
Ya duele tus pasos en mi pecho,
Alza vuelo de mí.
Pósate en el pecho del explotador,
De los que matan campesinos y estudiantes.

No quiero tu verso.
No tengo fuerzas para batallar en el verbo
¿ que pretendes? Que me levante hecho rima
Y embriagado de ti empiece a matar explotadores
Y devorar asesinos.
Yo no quiero aquello, Poesía.
Quiero que me abandones.
Deshabita esta casa que ya no resiste el tumulto de voces,
De gritos, de pensamientos y de odio.
Déjame por favor.
Os imploro por los míos por los que me aman.
Deserta de mi alma que ya no puedo sostenerla.

¡Depón tu postura poesía!

…Maldigo el día que te conocí
Yo era igual que todos, gozaba de los amigos comunes
En vanas esquinas
Perfilado ha ser producto cualquiera…
mas pasaste dulce y altiva
Probé tu vid.
y aquí postrado ante ti, como a la muerte.
Sin miedo pero con pena, sin alma pero con cuerpo.

Me contaron tus pasos
Que muerte, injusticia, amor y vida fue tu canto
Y recorrí las batallas de la muerte : estudiantes, campesinos, y obreros
Degollados por la ira.
Me pose en los cuartos de los amantes.
Todo como una flor perecedera.

Hoy no respondo de mí.
Hoy, serás culpable al igual que todos,
Al igual que el silencio cómplice,
Al igual que la ignorancia tirana
Hoy serás culpable poesía
Hoy yo abre de sentenciarte,
y mi fallo será condenar a muerte el cuerpo que te avita.
Y encerrar las palabras que callaron… Eternamente a la horca.

domingo, 10 de agosto de 2008

RAGUL HAZIN


NUMEROS

Este número teme.
Se tuerce como cable calcinado
Se espanta como niño y su duende
No concibe la fría noche de los días.
Numérico, Tétrico, espantoso y colérico es la bella verdad de los números
Tengo miedo
Y si no llego a la bolsa?
Si no me cotizan bajo el punto conceptual.
Que hacer sin mis códigos de barras
Que haré si no quepo en tu estadística
Si no quepo en tu mirada
Si no quepo en tu palabra.
Y no soy más que el producto de tu amor
Y el temor de tu olvido.


ragul hazin
*****

GRACIAS

Gracias amor: por el abandono
Gracias vida: por tu golpe de arrollo
Gracias cuerpo mío, que me empujaste por caminos que nunca quise
Gracias padre: por tu solemne apellido q no lo merezco
Gracias madre: por los tantos perdones q me ofrendaste y nunca te ofendiste por tomar la manzana
Aun me tienes en tu paraíso….
Gracias dios por mostrarte en tinieblas y confundir a tu rebaño.
Gracias a todos los que me rodearon, a los que me brindaron su pasiencia , su comprensión

a este demente que se canso de seguir con la mentira de vivir
Ragul hazin

viernes, 4 de julio de 2008

HORACIO QUIROGA

se dice que somos dueños del destino . Que somos los que hacemos el camino al andar . Pero sucede que a lado del sendero e incluso en los espejos, encontramos seres que su vida parese manejada terriblemente por fuerzas que no entendemos. Unos aducen que son los Dioses que castigan con ira, e incluso lo mas razonable: que es consecuencia de nuestros actos. Y lo mas dulce que exponemos. Es aquello que son prubas, de un Dios atormentado . Creo que esto es lo mas alentador, pero sea cual fuera la verda; que hoy no intento desifrarlo pero tengo el presentimiento que es algo mas profundo que simples teorías del bien y del mal. Es un peso que acecha y que muchos cargan con mirada silenciosa hasta sonriendo, bailando, teorisando... pero algo oscuro acecha, algo que lo nombramos de distintos modos; con distintas lenguas.y en distintos tiempo, Según nuestro grado de cultura; según la vida que llevamos, pero todos padecemos de ese mal que es la incertidumbre del destino. y esto lo sabe mas que nadies HORACIO QUIROGA que nació en el Salto uruguayo en 1879 y que su vida que como sabemos la tomo en sus cabales como desia Alfonsina Storni en un poema que dedicó a HORACIO QUIROGA

Morir como tú, Horacio, en tus cabales,
así como en tus cuentos, no está mal;
un rayo a tiempo y se acabó la feria...
Allá dirán.

No se vive en la selva inpunemente,
ni cara al Paraná.
Bien por tu mano firme, gran Horacio...
Allá dirán.

Más pudre el miedo, Horacio, que la muerte
que a las espaldas va.
Bebiste bien, que luego sonreirás...
Allá dirán...

Quiroga vivió marcado por acontecimientos muy trágicos, con apenas tres meses de vida, su inocencia presenció la muerte de su padre de un disparo accidental de su escopeta, al intentar descender de una embarcación . El estampido del arma y el horroroso espectáculo provocaron que Pastora ( su madre) dejara caer al niño, que se golpeó contra las tablas del muelle y casi se cae en las turbulentas aguas.

Estudio en URUGUAY hasta la secundario. Fundó a temprana edad la Sociedad de Ciclismo de Salto y logra la notable hazaña de recorrer en bicicleta las ciudades de Salto y Paysandú.
Por influencia del hijo del dueño empezó a interesarse por la filosofía. Se autodefiniría como "franco y vehemente soldado del materialismo filosófico".
A los 22 años comenzó con sus primeros tanteos poéticos. Meses después descubrió las poesías de Leopoldo lugones y Poe, a los que leyó con fruición y tomó como sus maestros artísticos. Llegaría a ser amigo personal del primero de ellos.En 1898 , el joven poeta conoció a su primer amor, una niña llamada María Esther Jurkovski, que inspiraría dos de sus obras más importantes: Las sacrificadas (1920) y Una estación de amor. Pero los desencuentros provocados por los padres de la joven que reprobaban la relación, debido al origen no judío de Quiroga.

El nefasto año de 1901 deparaba otra espantosa sorpresa para el escritor: su amigo Federico Ferrando, que había recibido malas críticas del periodista montevideano Germán Papini Zas, comunicó a Quiroga que deseaba batirse a duelo con aquél. Horacio, preocupado por la seguridad de Ferrando, se ofreció a revisar y limpiar el revólver que iba a ser utilizado en el duelo. Imprevistamente, mientras examinaba el arma, se le escapó un tiro que impactó en la boca de Federico, matándolo instantáneamente. Quiroga fue detenido, sometido a interrogatorio y posteriormente trasladado a una cárcel correccional. Al comprobarse el accidente, el escritor fue liberado tras cuatro días de reclusión. Pero la culpa por la muerte de su querido compañero llevaron a Quiroga a abandonar el Uruguay para pasar a la Argentina.

Durante un par de años Quiroga trabajó en cuentos, muchos de ellos de terror rural, pero otros en forma de historias para niños pobladas de animales que hablan y piensan sin perder las características naturales. A esta época pertenece El almohadón de plumas.

Se enamora de una de sus alumnas —la adolescente Ana María Cires—, la cual dedicó su primera novela, titulada Historia de un amor turbio. En 1911 Ana María dio a luz a su primera hija, en su casa de la selva y asistida por Quiroga como comadrona. Durante ese mismo añoel escritor fue nombrado Juez de Paz (funcionario encargado de mediar en disputas menores entre ciudadanos privados y celebrar matrimonios, emitir certificados de defunción, etc.) en el Registro Civil. Las tareas de Quiroga como funcionario merecen mención aparte: olvidadizo, desorganizado y descuidado, tomó la costumbre de anotar las muertes, casamientos y nacimientos en pequeños trozos de papel a los que "archivaba" en una lata de galletas. Más tarde adjudicaría conductas similares al personaje de uno de sus cuentos.

Al año siguiente nació su hijo menor, Darío. Quiroga decidió, apenas los niños aprendieron a caminar, ocuparse personalmente de su educación. Severo y dictador, exigía que cada pequeño detalle estuviese hecho según sus exigencias. De muy pequeños los acostumbró al monte y a la selva, exponiéndolos a menudo —midiendo siempre los riesgos— al peligro, para que fueran capaces de desenvolverse solos y de salir con bien de cualquier situación. Fue capaz de dejarlos solos en la jungla por la noche o de obligarlos a sentarse al borde de un alto acantilado con las piernas colgando en el vacío.
El varón y la niña, sin embargo, no se negaban a estas experiencias —que aterrorizaban y exasperaban a su madre— y las disfrutaban. La mujercita aprendió a criar animales silvestres y el niño a usar la escopeta, manejar una moto y navegar, solo, en una canoa.

Toda aquella conducta de Quiroga llevo a tener conflictos con su esposa la cual no se adaptaba a la selva y al comportamiento autoritario del escritor. Ana M aria decidió suicidarse con veneno dejando en la orfandad a sus menores hijos, y sumidos en la total depresion. y tomando la decisión de regresar al Argentina.

Horacio regresó a Misiones. Nuevamente enamorado, esta vez de la joven de 17 años Ana María Palacio, intentó convencer a los padres de que la dejasen ir a vivir con él a la selva. La negativa de éstos y el consiguiente fracaso amoroso inspiró el tema de su segunda novela, Pasado amor, publicada en 1929. En ella narra, como componentes autobiográficos de la trama, las mil estratagemas que debió practicar para conseguir acceso a la muchacha: arrojando mensajes por la ventana dentro de una rama ahuecada, enviándole cartas escritas en clave e intentando cavar un largo túnel hasta su habitación para secuestrarla. Finalmente, cansados ya del pretendiente, los padres de la joven la llevaron lejos y Quiroga se vio obligado a renunciar a su amor

lunes, 3 de marzo de 2008

HERMANN HESSE

Mi historia no es agradable, no es suave ni armoniosa como las historias inventadas; sabe a insensatez y a confusión, a locura y a sueño, como la vida de todos los hombres que no quieren mentirse más a sí mismos...”
(Demian)




Mi acercamiento a Herman Heese tiene un sabor especial. Un sabor a celda y violencia fría.
Fue allí donde conocí este libro, del Lobo Estepario lo arrebate a modo de venganza por la perdida de mi libro del poeta Manuel Scorza, uno de mis favoritos cuando estoy con ganas de vivir.
Quede sorprendido y desde entonces arrastro mi celda por donde camino; desde entonces sigo preso de mis arrebatos y locuras. Sigo preso de este hermoso libro…
De este lobo que deambula por las noches en soledad.

Les ofrezco en este espacio, fragmentos mas relevantes de la obra. Quizás mi apreciación sobre El Lobo Estepario tenga un matiz personal, esto se debe a que mi estancia en la tierra fue muy extraña. Digo fue por esa manía de pensar siempre en el después. Ese tormento que a muchos nos obsesiona esas ganas de tomar la salida que a muchos se nos presenta como un morboso placer. Saludos a mis amigos suicidas que es a ellos, que los dedico estos dulces fragmentos que se que a de atormentarlos….

Érase una vez un individuo, de nombre Harry, llamado el lobo estepario. Andaba en dos pies, llevaba vestidos y era un hombre, pero en el fondo era, en verdad, un lobo estepario. Había aprendido mucho de lo que las personas con buen entendimiento pueden aprender, y era un hombre bastante inteligente. Pero lo que no había aprendido era una cosa: a estar satisfecho de sí mismo y de su vida. Esto no pudo conseguirlo...

...Ahora bien, a nuestro lobo estepario ocurría, como a todos los seres mixtos, que, en cuanto a su sentimiento, vivía naturalmente unas veces como lobo, otras como hombre; pero que cuando era lobo, el hombre en su interior estaba siempre en acecho, observando, enjuiciando y criticando, y en las épocas en que era hombre, hacía el lobo otro tanto. Por ejemplo, cuando Harry en su calidad de hombre tenía un bello pensamiento, o experimentaba una sensación noble y delicada, o ejecutaba una de las llamadas buenas acciones, entonces el lobo que llevaba dentro enseñaba los dientes, se reía y le mostraba con sangriento sarcasmo cuán ridícula le resultaba toda esta distinguida farsa a un lobo de la estepa, a un lobo que en su corazón tenía perfecta conciencia de lo que le sentaba bien, que era trotar solitario por las estepas, beber a ratos sangre o cazar una loba, y desde el punto de vista del lobo toda acción humana tenía entonces que resultar horriblemente cómica y absurda, estúpida y vana. Pero exactamente lo mismo ocurría cuando Harry se sentía lobo y obraba como tal, cuando le enseñaba los dientes a los demás, cuando respiraba odio y enemiga terribles hacia todos los hombres y sus maneras y costumbres mentidas y desnaturalizadas. Entonces era cuando se ponía en acecho en él precisamente la parte de hombre que llevaba, lo llamaba animal y bestia y le echaba a perder y le corrompía toda la satisfacción en su esencia de lobo, simple, salvaje y llena de salud...
...Así estaban las cosas con el lobo estepario, y es fácil imaginarse que Harry no llevaba precisamente una vida agradable y venturosa. Pero con esto no se quiere decir que fuera desgraciado en una medida singularísima (aunque a él mismo así le pareciese, como todo hombre cree que los sufrimientos que le han tocado en suerte son los mayores del mundo). Esto no debiera decirse de ninguna persona. Quien no lleva dentro un lobo, no tiene por eso que ser feliz tampoco. Y hasta la vida más desgraciada tiene también sus horas luminosas y sus pequeñas flores de ventura entre la arena y el peñascal. Y esto ocurría también al lobo estepario. Por lo general era muy desgraciado, eso no puede negarse, y también podía hacer desgraciados a otros, especialmente si los amaba y ellos a él. Pues todos los que le tomaban cariño, no veían nunca en él más que uno de los dos lados. Algunos le querían como hombre distinguido, inteligente y original y se quedaban aterrados y defraudados cuando de pronto descubrían en él al lobo. Y esto era irremediable, pues Harry quería, como todo individuo, ser amado en su totalidad y no podía, por lo mismo, principalmente ante aquellos cuyo afecto le importaba mucho, esconder al lobo y repudiarlo. Pero también había otros que precisamente amaban en él al lobo, precisamente a lo espontáneo, salvaje, indómito, peligroso y violento, y a éstos, a su vez, les producía luego extraordinaria decepción y pena que de pronto el fiero y perverso lobo fuera además un hombre, tuviera dentro de sí afanes de bondad y de dulzura y quisiera además escuchar a Mozart, leer versos y tener ideales de humanidad. Singularmente éstos eran, por lo general, los más decepcionados e irritados, y de este modo llevaba el lobo estepario su propia duplicidad y discordia interna también a todas las existencias extrañas con las que se ponía en contacto.

lunes, 25 de febrero de 2008

EMILE CIORAN





La soledad es insoportable, a solas conmigo mismo, a solas con mis pensamientos. No sé como distraerlos, como atontarlos para que no me atormenten. Surge entonces la rabia ante la impotencia, y la agresividad es un pequeño paso que doy en ese estado. Sentirse solo y estar solo no es lo mismo, pero en mi caso, sí, me siento solo aún cuando no estoy solo, pero lo siento mucho más cuando esa soledad es también física. ¿Soy demasiado consciente de la realidad, y los demás viven en un sueño de idiotas del que no quieren despertar (cosa que no les reprocho), o soy yo el estúpido que cree ver demasiado, sin ver nada?. Sea cual sea la respuesta, puedo decir que nunca he pedido estar aquí y aún estando aquí, sólo pienso en cómo salir, sin hacer ruido, sin que se note mi ausencia, como si nunca hubiera estado. Y de esa manera, sentir la ilusión de no haber existido nunca...

El pensamiento que encarna Cioran es el más vehemente. Entre los filósofos modernistas, es un sentimiento presente en aquellos que aguzan los sentidos al abismo y asumen el trágico conocimiento que han desenmascarado algo garrafalmente indeseable.

Cioran no se consideraba un escritor, ni siquiera un filósofo. Al menos esto es lo que piensa él de sí mismo, desafiando a cualquiera que opine lo contrario Esta afirmación puede darnos una idea aproximada de lo que nos encontramos cuando leemos una obra de este pensador rumano: contradicción. Una contradicción que se fundamenta en un pensamiento muy complejo que le hace odiar y amar cosas al mismo tiempo. Pero esto no debe llevarnos a pensar que estamos ante los escritos de un loco que desvaría, sino más bien de un genio que nunca pretendió dar respuestas a nada, sino precisamente hacer cuestiones de todo. Para él lo importante no está en dar soluciones sino en hacer que sus dudas sean interrogantes para nosotros también.


Cioran no es muy conocido en los países con gran asecho de ignorancia como es mi asqueada patria (Perú) ya que siempre su obra se ha tratado de empequeñecer. En los círculos intelectuales. Incluso este espécimen quien les escribe desconocía de la voz de este poeta filósofo. No fue hasta recientemente que un amigo Argentino me lo puso en la garganta como una daga aquellos versos de nuestro gran Cioran. Gracias Carlos desde algún lado de tu depresión donde te encuentres. Quizá sonriente...

¿POR QUÉ ESTOY AQUÍ?
¿POR QUÉ NADIE ME AVISÓ?
¿POR QUÉ, PADRES, ME OBLIGASTEIS A NACER?
¿POR QUÉ A CADA PASO QUE DOY TENGO LA SENSACIÓN DE NO AVANZAR?
¿POR QUÉ PIENSO DEMASIADO?
¿POR QUÉ NO PUEDO ESTAR IDIOTIZADO COMO LA GRAN MAYORIA?
¿POR QUÉ?... ¿POR QUÉ?...
¿POR QUÉ?...



Me pregunto muchas veces porqué soy así, porque tengo que ser tan consciente de que la vida es una mierda, que tal como la vivimos, tal como la sociedad nos impone una rutina, unas obligaciones, unas normas, unas prohibiciones,... es difícil vivir, es un sinsentido, esto no es vida, y a veces pienso que para vivir así, mejor no vivir. Hay quién se pone metas, objetivos, cree en algo: en un dios, en el amor,... pero es difícil creer en algo, sino crees siquiera en ti mismo y en que tiene algún sentido el que cada día te levantes, vayas al trabajo, te conviertas en una especie de máquina durante unas ocho horas y luego vuelta a casa,.... ... ... ... y así día tras día. Nadie está contento y sin embargo no hacemos nada por cambiar las cosas porque no sabemos qué es lo que podemos hacer, no sabemos cual es la solución porque no la hay, la única solución, y aunque parezca absurda, es vivir en una dulce ignorancia, ser un iluso, un estúpido que no piensa ni ve más allá que lo que alcance su mirada. No aspirar a nada más que las migajas del pastel que caigan en tus manos, y ya está, ser un conformista, sin apenas voluntad ni decisión, una especie de marioneta que ni de moverse se preocupa porque ya hay otros que se encargan de ello. No vale la pena, ¿para qué?... en fin, vivo aburrido y escéptico. ¿La amistad? ¿el amor? ¿la familia?, conceptos que poco me dicen ya, y quizás no sea por desengaños sino porque no creo en sentimientos que son imposibles en una sociedad como esta, o en una vida como esta. El hombre está condenado a no vivir en paz nunca, allá donde vaya, se sentirá obligado a cambiarlo todo y a adaptarlo a su gusto, con la excusa de que es lo mejor. Así va destruyéndolo todo y creando mierda a su alrededor, porque si algo hay perdurable que pueda crear el hombre es mierda: suciedad y basura allá por donde pasa.

Quien podía negar estas palabras de Cioran. Acaso alguien se atrevería a decir que nunca pensó así, pues si. Se que todos alguna vez pensamos lo mismo, pero que nos queda; seguir viviendo , que nos queda; seguir en el camino, quizás pueda soportar mas tiempo o quizás ya no lo soporte mas un día , o quizás muera soportándolo. Pero donde baya combatiré esas ideas vitalistas y falsas que el rebaño propone. Quizás como dijo este hermano:

"Somos todos unos farsantes. Sobrevivimos a nuestros problemas."

...No creo que le haya pedido demasiado a la vida, en realidad bien poco, esperaba algo más y ese algo más no ha llegado y no llegará (me temo). Sinceramente me gustaría estar a gusto con lo que tengo, y es eso precisamente lo que quiero pero no lo consigo, siempre quiero algo diferente a lo que tengo y cuando obtengo ese algo distinto (cuando lo logro) parece que ya no es tan bueno como pensaba o parecía, y es cuando miro hacia otro lado (para tratar de olvidar de eso que tengo y que no es lo que yo quería) y descubro que no, que estaba equivocado, que precisamente esta ahí, mi meta, mi objetivo, mis anhelos están ahí, y comienza la lucha otra vez para tratar de obtener ese otro 'caramelo' que he visto, y que llena otra vez mi vida con una ilusión, una nueva meta a conseguir. Pero la magia siempre desaparece cuando lo consigo, en los casos que no lo consigo, esa es la razón de mi malestar, de mi 'desgracia', el no conseguirlo, porque así justifico mi insatisfacción, mi desgana de vivir, mi completa indiferencia ante los acontecimientos. Saber esto y no saber que hacer para solucionarlo es desesperante. Cuando hace años tuve la lucidez de intentar suicidarme, ese creo que fue el momento más pleno y consciente de toda mi vida, el más real y más consecuente. Nada hay en esta vida que pueda llenar este enorme e insaciable agujero negro que anida en mi interior, todo se lo traga y desaparece como si nunca hubiese existido. El Vacío es mi sino y mi sentido de vivir, porque cuando eres joven te engañan con falsas promesas e ilusiones sobre la vida, y nada de ello es cierto. La vida no es gran cosa, además de no darte nada, es simplemente una estancia en una gran mansión, la cual no es más que la estancia contigua ni menos que la otra ni la de más allá,... todas son igual de insignificantes y carentes de sentido, porque no existe ese sentido que nos empeñamos en imprimir a todos nuestros actos y a todas nuestras decisiones. Nada de lo que hagamos va a cambiar nada realmente, nada,... porque nada somos y en nada nos convertiremos, por los siglos de los siglos hasta el final de esta mierda de mundo.

Cuando el dolor se nos vuelve irreparable, cuando el narcisismo nos desequilibra o cuando el pesimismo nos ciega, en una palabra cuando la omnipotencia infantil triunfante o frustrada regresa para dañarnos, hay que retornar a Cioran.
Permítanme, para subrayarlo, resucitar una anécdota de la Roma imperial, una anécdota que recuerdo haber leído a algún otro autor pero del que ahora no retengo su nombre, una anécdota, en fin, que resulta enteramente aplicable a Cioran. Durante la ceremonia en la que se coronaba al nuevo emperador que accedía al trono, la tradición antigua había instituido la costumbre de que el gobernante se hiciera acompañar por un individuo que, justo en el momento de máximo esplendor, tenía por única función repetirle al oído: “Recuerda que eres mortal”. Es decir, Cioran sería como el bufón necesario que precisa el ser humano, ese ser engreído y enfático que unas veces se juzga rey y otras mendigo, que se ensoberbece o que se hunde al primer fracaso, ese ser insustancial que cree alejarse del sinsentido y de la muerte y que se piensa justificado, necesario. El hombre es mortal y Cioran cumplió ya con ese destino escandaloso.


Desde que vivio solo en Francia su única ocupación ha sido precisamente no hacer nada, lee vorazmente, la única ocupación que le satisface. Y aunque lee a casi todos y sobre casi todo, prefiere releer las grandes obras (como a Dostoievski o Proust )Pero Cioran también escribe, no ambicionando un trabajo remunerado, sino como necesidad vital: escribir es la única forma que encuentra de hacer la vida un poco más soportable. Al trasladar sus inquietudes al papel consigue desprenderse de esos problemas que le amargan, y ese extrañamiento consigue hacer que las cosas no le afecten. Pero odia escribir, y no sólo eso, sino que publicar lo escrito supone una aberración... aún así es la única forma de vida que concibe, de manera que se convierte en un hombre atado a hábitos que le resultan insoportables…
Esta incapacidad para dedicar su tiempo a una acción seria y beneficiosa, proviene de esa sensación de hastío que ha inundado toda su vida. A pesar de haber vivido intensamente, no ha podido integrarse en la existencia unos creen que esto se debe a las palabras que en cierto momento le dijo su madre: “si supiese que ibas a sufrir tanto, habría abortado” yo en lo personal dudo que estas palabras le hayan hecho que pierda el interés por la vida.
Pero su voz en su obra se encuentra una extraña alegría que brilla misteriosamente. eso es muy contradictorio pero es lo mas real, por que el hombre es así de contradictorio, es capaz de crear las cosas mas bellas y dulces en la vida y a la vez ser una bestia y destruir cuanto haya en su paso...

Así es la obra de este ser que considera el suicidio como una solución bastante inteligente pero que a la vez, se considera un auténtico amante de la vida y del yo. Los criticos consideran la obra de Cioran como pesimista, pero yo como muchos la consideramos violenta, Su obra esta llena de fuerza, de pasión, para despertar a sus lectores, “ Sus libros son como látigos que no evocan imágenes de pesimismo, sino que es la violencia de su fuerza la que nos hace darnos cuenta de que realmente estamos vivos.”








Aquí los dejos algunas fraces del maestro hermano el gran Cioran:



*Sólo se suicidan los optimistas, los optimistas que ya no logran serlo. Los demás, no teniendo ninguna razón para vivir, ¿por qué la tendrían para morir?.

*El pesimista debe inventarse cada día nuevas razones de existir: es una víctima del «sentido» de la vida.

*Vivo únicamente porque puedo morir cuando quiera: sin la idea del suicidio, hace tiempo que me hubiera matado.

* «Señor, sin ti estoy loco, pero más loco aún contigo.» Ese sería, en el mejor de los casos, el resultado de la reanudación del contacto entre el fracasado de abajo y el fracasado de arriba.


*Mi avidez de agonías me ha hecho morir tantas veces que me parece indecente abusar aún de un cadaver del que ya nada puedo sacar.

Con el amor vehemente que suscita de la inspiración de este gran escritor, dedico este verso en agradesimiento a nuestro maestro:

CIORAN

Gracias Cioran: por eclipsar el mundo con tu bella y violenta lucidez.
Gracias: que por ti tuve que botar cientos de cuartillas que escribí ya que al conocerte supe que aun no digo nada y no vale la pena guardarlas.
Gracias Cioran; por que puedo apretar el gatillo sin culpa alguna, me liberaste del temor de lo desconocido ya que tu ser conoció la pendiente, aun sin tocarla.
Gracias por que con orgullo puedo erguirte cual espada por que jamás te vendiste como una puta vieja al rebaño.
Y por todo aquello gracías. Ya que tu conoces mejor que nadie los seres como nosotros insatisfechos e inútiles por este mundo, que nos mantiene secuestrados...

ráǧul ḥazīn

sábado, 16 de febrero de 2008

ANTONIN ARTAUD


Francia (Marsella,1896 - Ivry-sur-Seine,1948 ) - Antoine Marie Joseph Artaud

Hace mucho frío
como cuando
es
Artaud
el muerto
quien
sopla...

"la niñez es como la muerte, en ella un sonido o un grito son inmensos fantasmas"

Quede magnificado cuando tropecé con estas palabras ya que literal y literaria mente esto es una realidad que me asecha.

Ciertos fantasmas me acompañan desde mi niñez.
Pero bueno hoy no vengo contar mis infierno que poco a de importarles; vengo a contar los infiernos o el cielo de esta gran estrella literaria como es nuestro Antonin Artaud.
Aun sabiendo que poco a de decir mis palabras sobre este magnifico genio. Por eso suelto aqui algunos versos que considero mas relevantes.


"No podemos vivir eternamente rodeados de muertos y de muerte.
Y si todavía quedan prejuicios hay que destruirlos.
EL DEBER
digo bien
EL DEBER
del escritor , del poeta, no es ir a encerrarse cobardemente en un texto, un libro,
una revista de los que ya nunca saldrá, sino al contrario salir afuera
para sacudir
para atacar
al espíritu publico
si no
¿para qué sirve?
¿y para qué nació?


CORRESPONDENCIA DE LA MOMIA
Esa carne que ya no se tocará en la vida, esa lengua que ya no logrará abandonar su corteza, esa voz que ya no pasará por las rutas del sonido, esa mano que ha olvidado hasta el ademán de tomar, que ya no logra determinar el espacio en el que ha de realizar su aprehensión, ese cerebro en fin cuya capacidad de concebir ya no se determina por sus surcos, todo eso que constituye mi momia de carne fresca da a dios una idea del vacío en que la compulsión de haber nacido me ha colocado. Ni mi vida es completa ni mi muerte ha fracasad0 completamente. Físicamente no existo, por mi carne destrozada, incompleta, que ya no alcanza a nutrir mi pensamiento. Espiritualmente me destruyo a mí mismo, ya no me acepto como vivo. Mi sensibilidad está a ras del suelo, y poco falta para que salgan gusanos, la gusanera de las construcciones abandonadas...
*
Soy yo
el Hombre
quien será el Juez
a fin de cuentas
es a mí
al que todos los elementos
del cuerpo y de las cosas
vendrán a referirse
es el estado de mi
cuerpo quien hará
el Juicio Final.
Es increíble lo que suelta nuestro Artud, es incuestionable, seremos nosotros jueces al final de esta comedia fétida que es la vida. Seremos quienes cargaremos el peso de nuestro andar, y como siempre habrá quienes traten de condenarnos con sus pensamientos propios de rebaños… pero que importara aquello por que será el estado de mi cuerpo quien hará el juicio final…

viernes, 15 de febrero de 2008

ALEJANDRA PIZARNIK

La muerte ha restituido al silencio su prestigio hechizante.
Y yo no diré mi poema
Y yo he de decirlo.
Aún si el poema (aquí, ahora) no tiene sentido,
No tiene destino.

Alguien dijo, que la esperanza siempre será buena para el desayuno pero mala para la cena. De aquella enfermedad padeció la hermana nuestra, padeció de la esperanza esa traidora misteriosa sin límites e inagotable que amamos vanamente.
Mañana me vestirán con cenizas al alba,
me llenarán la boca de flores,
Aprenderé a dormir en la memoria de un muro,
en la respiració de un animal que sueña.

Nacida en Buenos Aires, un día de Abril del 1936, en una familia de inmigrantes judíos. Estudió filosofía y letras en la Universidad de Buenos Aires y. Entre 1960 y 1964, Pizarnik vivió en París donde trabajó para una revista y algunas editoriales francesas, publicó poemas y críticas en varios diarios, tradujo a Antonin Artaud, Henri Michaux, Aimé Cesairé, e Yves Bonnefoy, y estudió historia de la religión y literatura francesa en la Sorbona. Luego en Argentina publico sus principales volúmenes, Los trabajos y las noches, Extracción de la piedra de locura y El infierno musical, así como su trabajo en prosa La condesa sangrienta. En 1969 recibió una beca Guggenheim, y en 1971 una Fullbright.

Pizarnik cortejó ásperamente con la vida hasta el final y fue seducida por la muerte: se suicidó con una sobredosis de somníferos el 25 noviembre de 1972. esta hermana decidió partir y darnos el ejemplo. Julio Cortázar la llamambe de cariño ¨ bicho¨ cuentan los de su tiempo que es siempre el nuetro, que estába tiernamente enamorada de su muerte, y que era amante insatisfecha del dolor y del sufrimiento...

Este poema es el que mas me llena en su plenitud, espero que disfruten de este desgarro emocional...


LA JAULA LA JAULA
Afuera hay sol.
No es más que un solpero los hombres lo miran y después cantan.
Yo no sé del sol.
Yo sé la melodía del ángely el sermón calientedel último viento.
Sé gritar hasta el albacuando la muerte se posa desnudaen mi sombra.
Yo lloro debajo de mi nombre.
Yo agito pañuelos en la noche y barcos sedientos de realidadbailan conmigo.
Yo oculto clavospara escarnecer a mis sueños enfermos.
Afuera hay sol.
Yo me visto de cenizas.

EXILIO

Esta manía de saberme ángel,

sin edad, sin muerte en qué vivirme,

sin piedad por mi nombre ni por mis huesos que lloran vagando.

¿Y quién no tiene un amor?

¿Y quién no goza entre amapolas?

¿Y quién no posee un fuego, una muerte, un miedo, algo horrible,

aunque fuere con plumas aunque fuere con sonrisas?

Siniestro delirio amar una sombra.

La sombra no muere.

Y mi amor sólo abraza a lo que fluye como lava del infierno:

una logia callada, fantasmas en dulce erección,

sacerdotes de espuma, y sobre todo ángeles,

ámgeles bellos como cuchillos que se elevan en la noche y devastan la esperanza.

jueves, 7 de febrero de 2008

INEVITABLE FUTURO







I don't belong here.
Siento q esta canción es adecuada, es mía. Me plagiaron antes q se me ocurra quizás calcaron mi deseos de partir, mi agonía, que me devasta día tras día.

Sea como sea es un bello ejemplar de lo que soy, (But I'm a creep) por que: no pertenezco aquí (I don't belong here)


Bueno este es un poema, que brotó de mí un día que vislumbre lo que deparan los Dioses a este mortal que se creyó intocable y arremeto contra ellos…


INEVITABLE FUTURO



Poeta sin gloria
Se perderán tus versos
Como tu lágrima extraviada y desconocida
Así acabaras poeta
Solo como naciste
Nadie sabrá de ti,
Más que la noche y tu tristeza,
Nadie hablara de ti,
Mas q tu llanto
Y tus cuartillas viejas…

Así acabaras poeta
Guerrillero solitario
En tu bosque en cementado.

Grano de arena en la playa es tu voz
Y no el peñasco que anhela tu alma
Bien lo sabes poeta
He allí tu angustia,
He allí tu dolor,
He allí tu infinita agonía…


ráǧul ḥazīn




jueves, 24 de enero de 2008

JACQUES RIGAUT

“la insatisfacción y el descontento, lejos de ser enemigos de las artes, han sido con mucha frecuencia sus genios tutelares (...) Edgar Wind


"Intento responder de mis veinticuatro horas, de mis setenta arrugas, de mis treinta años, de mis presagios, de mis amores y de mis deudas, de mis soledades y de mis contactos, del más y del menos. No hay más solución que plantear el problema y detenerse. Quien dice: "No hay respuesta", se condena. Los que no hayan respondido que abandonen el juego: la partida continúa con los que siguen buscando." (A.C.S)




Con estas palabras de Jacques Rigaut doy por apertura este homenaje a mis escritores favoritos.
Quizás estas manos que osan escribir no sean dignas, pero al igual que ellos y todos los artistas:

buscamos respuestas para no abandonar el juego de la vida o quizás justificarla. Yo busco la respuesta, me rehúso garrafalmente a conformarme con lo que me contaron en mi paso por el rebaño...
Este hermano nació en París. ¿cuando ??? No se. Ni me importa. Aquellos seres no se les puede medir por el tiempo. O el ubigeo que posen. Ni mucho menos juzgar por lo que hicieron de su vida. Su obra más importante, Agencia General del Suicidio, tiene el germen que prevé su propio suicidio, pues para Rigaut la vida no era más que el periodo de preparación para el acto supremo de suicidarse. Activo miembro dadaísta y uno de los inspiradores del surrealismo, obsesionado por la desesperada inmovilidad de los objetos, se vio en vida incapaz de llevar a cabo sus proyectos literarios. Tenía la extraña manía de acercarse a alguien en la calle o en una reunión y arrancarle un botón. Su colección fue impresionante; y sus piezas más valiosas eran los botones dorados de los policías quizás como un modo de imponerse ante el poder y mostrar la burla de arrancarles un botón. Un día de noviembre de 1929 y estando en una clínica de desintoxicación, por su adicción a la morfina tomo la decisión de matarse, se vistió completamente, se tendió en la cama y se rodeó de almohadones para que el impacto del disparo no le hiciera perder la postura. Elegante este hermano mío. Hecho esto se disparó una bala en el corazón, con la que consumó un suicidio para todos anunciado.

" No hay motivos para vivir, pero tampoco hay motivos para morir, la única manera con que se nos permite demostrar nuestro desdén por la vida, es aceptarla, la vida no merece que nos tomemos el trabajo de abandonarla, el suicidio es muy cómodo, no paro de pensarlo, es demasiado cómodo, yo no me he suicidado, subsiste un pesar, no quisiera partir antes de haberme comprometido, quisiera, al partir, llevarme Notre-Dame, el amor o la República. "