La muerte ha restituido al silencio su prestigio hechizante.
Y yo no diré mi poema
Y yo he de decirlo.
Aún si el poema (aquí, ahora) no tiene sentido,
No tiene destino.
Alguien dijo, que la esperanza siempre será buena para el desayuno pero mala para la cena. De aquella enfermedad padeció la hermana nuestra, padeció de la esperanza esa traidora misteriosa sin límites e inagotable que amamos vanamente.
Y yo no diré mi poema
Y yo he de decirlo.
Aún si el poema (aquí, ahora) no tiene sentido,
No tiene destino.
Alguien dijo, que la esperanza siempre será buena para el desayuno pero mala para la cena. De aquella enfermedad padeció la hermana nuestra, padeció de la esperanza esa traidora misteriosa sin límites e inagotable que amamos vanamente. Mañana me vestirán con cenizas al alba,
me llenarán la boca de flores,
Aprenderé a dormir en la memoria de un muro,
en la respiració de un animal que sueña.
Nacida en Buenos Aires, un día de Abril del 1936, en una familia de inmigrantes judíos. Estudió filosofía y letras en la Universidad de Buenos Aires y. Entre 1960 y 1964, Pizarnik vivió en París donde trabajó para una revista y algunas editoriales francesas, publicó poemas y críticas en varios diarios, tradujo a Antonin Artaud, Henri Michaux, Aimé Cesairé, e Yves Bonnefoy, y estudió historia de la religión y literatura francesa en la Sorbona. Luego en Argentina publico sus principales volúmenes, Los trabajos y las noches, Extracción de la piedra de locura y El infierno musical, así como su trabajo en prosa La condesa sangrienta. En 1969 recibió una beca Guggenheim, y en 1971 una Fullbright.
Pizarnik cortejó ásperamente con la vida hasta el final y fue seducida por la muerte: se suicidó con una sobredosis de somníferos el 25 noviembre de 1972. esta hermana decidió partir y darnos el ejemplo. Julio Cortázar la llamambe de cariño ¨ bicho¨ cuentan los de su tiempo que es siempre el nuetro, que estába tiernamente enamorada de su muerte, y que era amante insatisfecha del dolor y del sufrimiento...
Este poema es el que mas me llena en su plenitud, espero que disfruten de este desgarro emocional...
LA JAULA LA JAULA
Afuera hay sol.
No es más que un solpero los hombres lo miran y después cantan.
Yo no sé del sol.
Yo sé la melodía del ángely el sermón calientedel último viento.
Sé gritar hasta el albacuando la muerte se posa desnudaen mi sombra.
Yo lloro debajo de mi nombre.
Yo agito pañuelos en la noche y barcos sedientos de realidadbailan conmigo.
Yo oculto clavospara escarnecer a mis sueños enfermos.
Afuera hay sol.
Yo me visto de cenizas.
Esta manía de saberme ángel,
sin edad, sin muerte en qué vivirme,
sin piedad por mi nombre ni por mis huesos que lloran vagando.
¿Y quién no tiene un amor?
¿Y quién no goza entre amapolas?
¿Y quién no posee un fuego, una muerte, un miedo, algo horrible,
aunque fuere con plumas aunque fuere con sonrisas?
Siniestro delirio amar una sombra.
La sombra no muere.
Y mi amor sólo abraza a lo que fluye como lava del infierno:
una logia callada, fantasmas en dulce erección,
sacerdotes de espuma, y sobre todo ángeles,
ámgeles bellos como cuchillos que se elevan en la noche y devastan la esperanza.
1 comentario:
no tengo un blog, pero siepre me pierdo en estos q estan tan buenos..
si podes agregame a tus contactos, asi me llhgan tus actualizaciones...
victoriabarud@hotmail.com
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